.Иногда мне кажется что вот сейчас это случится.Вот уже близко.Сейчас наступит эта минута ниспосланная из старого фильма фабрики грез.Иногда кажется что вот сейчас ты застынешь в предсмертном ожидании чего-то космического,что вот эти раздражающие тебя люди,ждущие в поликлиннике свою очередь за справкой,равнодушно проходящие тебя в метро и придет что-то такое бах,резкое и совсем как в том фильме можно просто будет закрыть страницу и оказаться в другой жизни,в другом времени.И потом я думаю а вдруг вот я умру а когда проснусь то все будет подругому,ведь вдруг все что я вижу это всего лишь мой мир и понастоящему все не так.А у всех поразному.
Знала ли я заранее,что там в субботу после праздника,о нем позднее,встречу просто человека,которого никогда не знала и почувствую это.Это самое.Почему люди которых ты лицезреешь днями и ночами порой не заедают у тебя в голове более минуты.А тут..
Как дышать,как жить,когда даже нет сил притворяться?Как сказать что у тебя такой недуг,что страшно.Как сказать что хочешь закричать?Взрослея,понимаешь какое малое значение придает мир фразе"меня никто не понимает",хотя пиарит эту идею каждый чертов день.Наверное,мне все равно.Как сказала Вера Михайловна,учитель истории,я пишу много лишнего,слишком много.Я либо не определяюсь,либо теряюсь,либо просто не понимаю.Наверное я просто не хочу говорить об этом грубом и изысканном слове.любовь.Значит впереди-пустой экран.
Если бы я была женщиной-писателем как Кинг например,то в своей автобиографии я бы написала,что в моей жизни было три большие любви.Это мой учитель математики,мой любимый учитель.Это Джон Леннон .И это Он,бывший однокурсник моего папы,занимающий высокую правительственную должность.Об этом я думала в пути домой из магазина.Акифа я буду любить всегда и эта любовь всегда будет указывать мне путь,согревать душу,а вот Джон Леннон это дикое наваждение,от него я прячусь.А вот с ним.С ним все сложно.С ним все на раскаленных углях.В страданиях летом я похудела.
Неужели я как говорит Соня"эмо"?Она же все знает.Мне так стыдно.
А
в субботу это был американец.В очках.В хлопчатобумажном поло.С улыбкой .Такой улыбкой.В голове навечно осело как он пел LA Woman и Распутина на караоке,как считал"приблизительно 93".Я еще тогда подумала что этот мужчина сочетающий умение петь и петь колоссально,американскость и русскость,обояние и такую супер-трупер улыбку-это наверное идеальный муж.Ненавижу этих жен по интернету.Сучки.Как я хочу быть на их месте....
И вот...о том как было классно на рублевке не буду.Ведь ясно...Ах.Ни одно сочинение не обходится без моего шаблонного "аха".
Хочется грустить,смотреть в окно и ждать чего-то.Джереми Бретт милый,мама смотрит английскую классику.А я опять забив на челкаша пишу пишу.Ну зачем?Это вообще както обьяснимо.
А все потому что в магазине я видела затылок.До боли знакомый.Моего математика.
Но затылок был чужой.Моего вздоха испугалась женщина.А как я испугалась.Увидеть бы его еще.Мне постоянно снится что он приходит в школу,что я его вижу,что он возвращается.Всегда.Мой вечный сон.